tag:blogger.com,1999:blog-7152511825822568242024-03-13T10:33:28.357-07:00Pequenos Episódios Verídicos de Inverdades"...Mentiras sinceras me interessam..." (Cazuza)Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.comBlogger38125tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-8391217035965756422011-01-24T09:00:00.000-08:002011-01-24T09:00:13.619-08:00Recordação<!--[if gte mso 9]><xml> <o:OfficeDocumentSettings> <o:RelyOnVML/> <o:AllowPNG/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>PT-BR</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--> <m:smallfrac m:val="off"> <m:dispdef> <m:lmargin m:val="0"> <m:rmargin m:val="0"> <m:defjc m:val="centerGroup"> <m:wrapindent m:val="1440"> <m:intlim m:val="subSup"> <m:narylim m:val="undOvr"> </m:narylim></m:intlim> </m:wrapindent><!--[endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Hoje a casa inteira ficou vazia.</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Sem nenhum ruído, pude ouvir os passos de ratos no telhado, pude ouvir o miado em telhados alheios em busca dos ratos que estavam no meu telhado.</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">E eu rezei, rezei muito, para que os gatos encontrassem os ratos em cima do meu telhado e fizessem estardalhaço. Eu queria muito barulho, muito, a qualquer custo.</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Mas eles não vieram.</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Também choveu hoje, e agora, 16h29min, o flamboyant está lavado, assim como a grama, assim como os prédios, assim como tudo.</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Então, o silêncio volta com cheiro de chuva e uma arquitetura provençal de dores medievais.</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Tudo que é calmo me angustia. </div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Se essa dor não viesse tão alta eu poderia ouvir a panela em que fervem o leite e o açúcar, para um doce que ninguém virá provar.</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Se essa dor não urrasse aqui dentro, eu cogitaria sair até pracinha, sorrir de novos ares.</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Se eu não me sentisse tão só, eu poderia fazer companhia à minha filha.</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Mas essa voz aqui, gritando socorro, não me dá paz.</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Desde que ela chegou nunca mais ouvi nada. Tudo é em vão. Eu aumento o volume da música, até aonde consigo suportar e de nenhuma maneira ela me ameniza.</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Tudo, todas as tentativas, não calam esse medo de estar pra sempre assim e trabalhar não resolve mais nada.</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Hoje eu completo um ciclo de desventuras com esse sentimento desconcertante.</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Vou guardar essa memória na gaveta, para tentar tê-la outra vez se acaso eu sobreviver a ela.</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif";">( </span></em><em><span style="font-family: Gigi; font-size: 30pt;">J</span></em><em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif";">essiely </span></em><em><span style="font-family: Gigi; font-size: 30pt;">S</span></em><em><span style="font-family: "Calibri","sans-serif";">oares )</span></em></div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-63761120987390635412010-10-31T11:23:00.000-07:002010-10-31T11:23:27.797-07:00Soledad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://blogs.odiariomaringa.com.br/edsonlima/wp-content/uploads/2009/05/solidao3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" nx="true" src="http://blogs.odiariomaringa.com.br/edsonlima/wp-content/uploads/2009/05/solidao3.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">É chegado o tempo da solidão.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div>O tempo de sentir as paredes da casa comprimindo durante o fim da tarde.<br />
É chegado o tempo das ruas desertas e das amigas distantes... É chegado o momento em que tudo mais parece um dia sem cor.<br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">O tempo dos celulares com bônus exagerados e dos chips que se comprometem a ligar de graça por 31 anos. Nada perdura mais que o ermo e o sentimento de que a voz, de alguma forma, consola. É tempo de se aceitar a solidão como amiga. Conviver com ela com paciência e animosidade.</div><br />
Como pode se estar agora, nesse tempo, em tempos de solidão?<br />
<br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Meu trabalho é solitário. As pessoas entram na minha vida como uma voz. Ouço-as, mas não as conheço. Sei dos seus dados bancários, mas não as conheço. Se as conhecesse, lhes diria "oi", mas não saberia dos seus medos. Ninguém mais quer ouvir sobre os avós... Não há mais a cadeira na calçada e o tio que contava suas passagens de retirante. Ninguém mais se orgulha das raízes. Ninguém mais quer conhecer o passado mais próximo do seu melhor amigo. Eu nunca posso dividir com ninguém os singelos dias com o meu avô e sua cadeira de balanço. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div>Ninguém mais quer ouvir as músicas que minha avó cantava.<br />
<br />
É chegado o tempo de cantos secretos à noite, de pequenos segredos de parafina, de escondidos gatos sobre o telhado.<br />
<br />
É chegada a hora de recolher o pano de chita dos sonhos e fazer com ele o encosto para assistir televisão. A hora de fazer comunhão virtual com pessoas do outro lado do mundo e de se armar para a revolução com mouse, teclado e assinatura num blog de ideias.<br />
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<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">É chegada a hora.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Nada mais existe, nem os campos de borboletas, nem os dentes de leão, nem as tardes esculpidas nas montanhas.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Só o mundo inteiro, avizinhado pela casa mais vazia com ecos de esconder alegrias, que habita dentro dele mesmo. </div> <br />
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(Jessiely Soares)Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-86164610131937161572009-08-19T04:35:00.001-07:002009-08-19T04:35:44.505-07:00Pedaços<div class="para"><br />
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<div style="text-align: right;"><i>"Minha vida não cabe nos trilhos de um bonde"<br />
(Caio F.)<br />
</i></div><br />
.<br />
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É, há noites em que o sereno invade a sala de estar, mesmo com as janelas fechadas.<br />
Não sei o que há, Baby. Minhas asas andam descolorindo.<br />
Não tenho gosto por cigarros, porém, se eu gostasse, poderia criar uma nuvem venenosa e me afogar em um ritual. <br />
Mas eu realmente não fumo. Tenho gosto por tulipas.<br />
Tulipas não vivem onde mora ausência. Minha sala anda recheada de saudades velozes;<br />
<br />
Contudo, certamente não sei se a ausência é apenas de você, sabe? Por entre as pedras soltas, eu acabei descobrindo que ando sumida.<br />
Será que foi o vento de Julho?<br />
<br />
Dia desses achei um poema, debaixo de uns livros velhos. Perdi o Leminski que estava lendo, mas guardei a poesia.<br />
E desde essa hora em que o achei, pareceu-me que eu sumia. No começo achei que era viagem... Mas agora vejo que me ausentei.<br />
<br />
E em lapsos, tempos em tempos, percebo que sua bagagem seguindo ao seu lado, de ida demorada, levou-me um pedaço.<br />
<br />
E, a continuar nesse episódio, sua conexão via celular, me arrancou mais alguns estilhaços. <br />
<br />
A julgar daí, todos os momentos, foi como se eu estivesse me desmontando, periodicamente, e alcançando seu gesto de alguma forma: Ora pelos remansos dos rios do Recife, ora pelos pingos de chuva. <br />
<br />
A vida é mesmo um desmoronamento progressivo. Eu fui ficando metade, fatia, pó...<br />
<br />
E no último dia, antes de vir embora, não percebi ( e nem você ) que eu ficava, completamente carcaça, dentro daquele ônibus, interestadual.<br />
<br />
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(Jessiely Soares) </div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-69786577394846556032009-06-28T19:27:00.000-07:002009-08-31T21:54:36.156-07:00Em Junho<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://noturna.zip.net/images/casal_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://noturna.zip.net/images/casal_1.jpg" width="140" /></a></div><br />
Da fogueira, saltos de chuveirinhos.<br />
A ironia da brasa que incandeia teu olho pequeno e a minha saia rodada.<br />
Dentro em breve, tudo será apenas sereno, e o que queimará será frio demais para acender outro fogo de artifício qualquer.<br />
<br />
A brasa morta não acende a chama do folguedo. Não ilumina o estradão. Resta à lua cantar a noite pra iluminar a quadrilha.<br />
<br />
A música sanfoneia longe, de terreiro a terreiro.<br />
Minha saia rodada, se arrodeia da perna de tua calça. No embalo, tua mão se aproveita para arrodear o meu quadril.<br />
<br />
São João adormece de carneirinho no ombro e São Pedro custa a deixar a chuva amortecer as fagulhas restantes.<br />
<br />
O junino vermelho dos panos, do amarelo do milho, da agonia das estrelas na cor de estrada na poeira e, da nenhuma cor que compare ao seu sorriso, respiram o dia seguinte, com a enferma melancolia de festa derradeira.<br />
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Com o leve adormecer de teus cílios no amanhecer entre as bandeiras...<br />
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<br />
(Jessiely Soares)Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-76907697588881361112009-02-15T08:34:00.000-08:002009-02-15T08:37:21.174-08:00Infantista<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://lh3.ggpht.com/clcarina09/SJCIpafNzqI/AAAAAAAABDc/4prH8AVUYlU/52fe612feff993c48ed6977719f73605.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="420" src="http://lh3.ggpht.com/clcarina09/SJCIpafNzqI/AAAAAAAABDc/4prH8AVUYlU/52fe612feff993c48ed6977719f73605.jpg" style="cursor: move;" width="348" /></a></div>.<br />
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<div style="text-align: justify;">Não sei.<br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Hoje amanheceu de Sol, uma grama se insinuou para mim e fui ter com ela.</div><div style="text-align: justify;">Sentei, sorrateira, e um grama de saudade me escorreu por entre as pálpebras semi-cerradas.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
Me senti amarga.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
Não sei, sabe, era alguma coisa que o vento marginal trazia. Um cheiro de fazenda.</div><div style="text-align: justify;">Ali, sentada, via as crianças que passavam para a escola de boina quadriculada. O dia quente, crescendo, e eu ali.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
Um mundo de formigas veio passear nas minhas sandálias e eu não fiz nada para expulsa-las do meu território.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
O mundo era delas, as sandálias, minhas. Elas ficaram de invasoras do meu mundo.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
O banquinho mais alto da pracinha inglesa carregava umas marcas feitas a giz, desejei ser Renato Russo, desejei ser pequena, desejei ser minha avó. E ter todas aquelas marcas de tempo.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
E aquelas conversas engraçadas que ela tem, quanda fala, fala, fala sobre pessoas que não conheço e não olha direto pra mim...</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
Eu lembrei de todos os dias naquela casa velha e imensa, das histórias para dormir e de todos os cafés com leite condensado que ela me preparava.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Às vezes eu pedia canela, ela às vezes colocava.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
Lembrei do chão. Sabe terra? Areia? pedra? Além da tarde e do parque que estavam, ambos, secularmente, plantados no jardim.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
Eu corria a tarde toda (mainha se ia ao trabalho) e vivia, inigualavelmente, toda a confiança que minha avó me destinava.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
- "Essa menina é uma peste ", dizia minha tia. (E, sim, eu o era!)</div><div style="text-align: justify;">- "Não. Ela é uma menina boa e linda... Olhe os olhinhos verdes e os cabelinhos cacheadinhos dela!" - redarguia minha Amélia. </div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
E eu sentia, além daquele xale xadrez, um peso profundo de amor nos seus ombros.</div><div style="text-align: justify;">Sentava então meus olhos em seu colo.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
As traquinagens estavam encerradas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
Cinderela me seria companheira. Ela e todas as carruagens e cafés que minha avó inventava, como só ela poderia fazer...</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
Acordei como de um sonho. Entardeceu em minutos... O dia cantou com voz de cigarra que eu precisava voltar para minha casa.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
As formigas acabaram adentrando minhas lembranças.</div><div style="text-align: justify;"><br />
Eu fiquei doce outra vez.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
(Jessiely Soares)</div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-38059639077066132702009-02-12T06:35:00.000-08:002010-01-18T20:13:16.593-08:00Sobre o amor e outros Mundos.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> (Dogmas, certezas e a educação que herdei de minha mãe )<br /><br /><br /><a href="http://api.ning.com/files/lXqm40VNEbUFV43ry*lpnv1aMz7qMceWJFiwwbDAKjTwQ4JGkxN3n1mwt4EThF0yZ42EuCUgjEIBVysznOxdYHSWYvZTV47A/IvanSittakiss.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img src="http://api.ning.com/files/lXqm40VNEbUFV43ry*lpnv1aMz7qMceWJFiwwbDAKjTwQ4JGkxN3n1mwt4EThF0yZ42EuCUgjEIBVysznOxdYHSWYvZTV47A/IvanSittakiss.JPG" border="0" height="420" width="371" /></a></div><div style="text-align: right;"><i>.<br /></i></div><div style="text-align: right;"></div><div style="text-align: right;"></div><div style="text-align: right;"><i> “...Vai pelo caminho da esquerda, boy, </i></div><div style="text-align: right;"><i>que pelo da direita tem lobo mau e solidão medonha."<br /> (Caio F.)<br /></i></div><br /><br /><br /><br />Fui educada para o amor de um jeito errado.<br /><br />Quando pequena me tilintavam textos. Minha mãe me dizia bons conselhos, desses passados de ancestrais a ancestrais, até alcançar a mediocridade na qual, até antes desse encontro, me encontrava.<br /><br />Fui, placidamente, educada para o amor dos outros.<br /><br />Meus doces desvarios, taxados de comportamento errado, eram-me arrancados no calor da brasa.<br /><br />E os pequenos avivamentos, olhares e sonhos, ficavam intraduzíveis.<br />Eu fui educada, dogmada, domesticada... Cultuada para o amor.<br /><br />Amor.<br /><br />Hoje eu percebo que ele se assentou. Sem muita cerimônia. Bruto.<br />Ouro que não entreguei.<br /><br />O amor não é o que me disseram. Ele não é algo simples, sem egoísmo. O amor é cachorro, no sentido violento.<br /><br />E o que mais me seduz, nesse encanto, é esse gosto de pecado que ele deixa em mim.<br /><br />Posso contar-lhes dele, sobre ele, sobre os seus anseios, mas, ora... não preciso que me olhem de soslaio. Apenas digo-lhes que ele se assentou, feito pedacinhos de poeira na água límpida.<br /><br />Se eu contar muito dele, vocês o misturam e ele volta a turvar-se.<br /><br />Prefiro-o assim, desmistificado, segredoso, quente. Sem boa educação e sem limites de ética.<br /><br />Sem dogmas, sem Neruda.<br /><br />O amor é um avivamento dos sentidos. O florescimento do caminho de esquerda.<br /><br /><br />(Jessiely Soares)Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-75468425792871842802008-11-28T19:54:00.000-08:002009-01-12T21:11:33.362-08:00Carta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/STC9SYDnRjI/AAAAAAAABH0/noEJ4lahURg/s1600-h/IMG_502.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/STC9SYDnRjI/AAAAAAAABH0/noEJ4lahURg/s320/IMG_502.jpg" /></a></div><b></b><br />
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<div style="text-align: justify;">Eu preciso bradar. Não pelo valor do grito, mas pelo desespero faminto de me fazer capaz de curar desses tremores que me matam.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Os valores estão vencidos, você percebe? As marcas estão expostas e são profundas. Tudo está em inversão.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Eu não prostituí meu verbo. Carrego a fadiga e as chagas de não ter vendido meu corpo de texto aos desejos ambíguos do maior, com o mais alto poderio bélico. Maculei meus segredos na guerra fria, morri muitas vezes.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Mas eu rasguei, e me orgulho, os meus púlpitos e discursos bonitos. Não me convém a educação, tampouco me sensibiliza a diplomacia hipocondríaca dessas manhãs poluídas de domingo.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">E eu brado.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Do parapeito da consciência eu brado como cão de caça. Como noite que avança barulhenta sobre os pensamentos em desalinho da cidade que não dorme nunca.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Eu brado pela maldita comodidade dos que vêem a vida por trás de um vidro blindado.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">O que me consome é a sumária invisibilidade dos alicerces. O que me revolta é a dor de ver padecer os que trabalham, os que criam, os que fazem uma revolução diária e silenciosa. Pequenos e vitais como átomos.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">O que me magoa é a morte. E a impossibilidade deixada para nós em face dela.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">As mãos são tão pequenas e não afagam as dores da alma.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">As vidas são vãs. Elas partem.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Queria pintar a cara e sair às ruas, gritando, que o que importa é pequeno e invisível.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Não me dariam atenção, taxar-me-iam de louca, mas eu poderia, finalmente, assassinar o demérito com que tratam quem padece de compaixão pelo seu próximo.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">E me livrar, por fim, desses tremores por justiça que me assaltam, no meio da tarde de quarta, enquanto eu estou no trabalho</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">.Jessiely Soares.</div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-47135435499930440602008-11-12T20:11:00.000-08:002009-09-02T08:30:28.784-07:00Desvio<div style="text-align: justify;">O que explode lá fora é só arrebol.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">E, quando, maternalmente, meu espírito canta, as palavras-meninas se debruçam na janela a banharem-se de luar. Sob a luz incidente do Sol elas se negam a nascer... "Retinas sensíveis" me repetem entre pequenos e leves gestos infantis.</div><div style="text-align: justify;">Eu aceito e acredito.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Só converso com a noite. Teimo em ver estrelas marejadas, Luas solitárias e cometas doidivanas a morrer depois da cúpula; onde dois precipícios decidem esperar a morte do tempo.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Por questões de segurança resolvi ser muda durante o dia. Minhas palavras são pontiagudas.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Não é fácil nascer triste.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Queria fazer poesia falando de céu azul, sentada debaixo do Flamboyant lá no fundo do quintal.<br />
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</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">(Jessiely Soares) </div><br />
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Imagem daqui, <a href="http://www.partesdesign.com.br/ms/2004/janeiro_2004/">partes design</a>!<br />
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:)Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-43403341767404042652008-11-06T18:48:00.000-08:002009-01-12T21:12:24.205-08:00Das horas em que não minto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SROtOKQWafI/AAAAAAAABFE/KgmVK9gWGGI/s1600-h/tristeza.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SROtOKQWafI/AAAAAAAABFE/KgmVK9gWGGI/s320/tristeza.jpg" /></a></div>.<br />
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<div style="text-align: justify;">Ontem eu fingi. Fingi pra minha filha que estava zangada com ela.</div><div style="text-align: justify;">Mas, sabendo que fui criança entendi perfeitamente quando ela chorou... É traumático querer guaraná e descobrir que não poderá bebê-lo porque está gelado. A gripe cortou o barato da minha pequena.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Briguei sério com ela.</div><div style="text-align: justify;">Não me arrependo, estou educando-a na sublime arte de esconder os sentimentos e ser medíocre... Sociedade, sociabilidade.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">"Humano, demasiadamente humano" diria Nietzsche .</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Também fingi, para alentar a minha mãe, quando disse que aquela blusa rosa-pálido que ela me deu, era linda! Mesmo que eu tenha achado feia, sem corte, sem jeito e mesmo que eu nunca tenha a usado, a não ser, para arrumar a casa... Mas, tadinha, foi com amor. Eu não podia magoá-la.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Sociedade, amor, compreensão.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Mas, não sei fingir quando estou triste.</div><div style="text-align: justify;">É um entardecer, compreende? Eu fico rubra, melancólica, calada. Vou anoitecendo, anoitecendo. Quando acordo é madrugada e não sei mais retornar.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Perco as sandálias, o sangue.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Tristeza, ao menos a minha, é como lançar olhares enfurecidos a uma estrela. Que, por não saber ser diferente, brilha demais quando eu quero tudo escuro.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">E, também não sei esconder amigdalite.</div><div style="text-align: justify;">Dói quando engulo qualquer coisa e, a febre me dá dor de cabeça.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Eu fico ainda mais madrugável em dias de febre, dor e tristeza.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">E hoje, note, hoje amanheci triste e com amigdalite.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Tomara que a noite seja nublada.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">(Jessiely Soares)</div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-72988369515140776542008-10-09T20:30:00.000-07:002009-01-12T21:13:15.233-08:00Revoada<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SO7PiiUrxXI/AAAAAAAABAQ/8zqK8vDhPFY/s1600-h/poesia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SO7PiiUrxXI/AAAAAAAABAQ/eojds8fyn38/s400-R/poesia.jpg" /></a></div><div class="para"><br />
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Alguns gestos esperançosos largados pela janela e a vastidão de tudo abraça aquela pétala.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Não, não foi flor que abriu as asas e voou. Foram os olhos dela.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">De partida, alguns lenços desbotados sobre a espessura rachada da mesinha. Sabe como é, pequenas relíquias partidas, algumas manchas no carpete e um bom soneto...</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Para as luas indevidas.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Coube ainda um raio furta-cor, que caiu como vento de Julho sobre os cabelos. Um tom de sobremesa e dois versos de ilusão.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Não era fúnebre, era de uma melancolia profundamente despida de beleza.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">E, de tanta beleza, com uns acordes que não me recordo, me corroia.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Fui abandonando em pequenas poças de lama, aqueles pedidos que ela me fez quando pela primeira vez viu os meus olhos: "casa rosa-chá, álbum de gravuras, pequenas porcelanas aplicadas nas paredes da cozinha branca"</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">E os sentidos, já isentos de qualquer iluminação poética, espalharam manhãs por aquela noite indecisa que se atrevia além da coluna de vidraças.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">"Que se faça saudade."</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Foi isso. E nunca mais brilhou a íris sobre a minha tez.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Sobraram uns gestos esperançosos largados pela janela e, dizem, que uma revoada de borboletas fincou raízes naquela noite, no jardim alterado, nas últimas luzes de um dia triste enquanto os desejos partiam, lá em casa.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">(Jessiely Soares) </span></div></div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-7535041294650517452008-09-30T16:18:00.000-07:002009-01-12T21:14:24.405-08:00Sobre as estrelas do meio dia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SOK1OFQFNKI/AAAAAAAAA_A/XH9bZQ-3uYw/s1600-h/420854.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SOK1OFQFNKI/AAAAAAAAA_A/e33pkyxW-wo/s320-R/420854.jpg" /></a></div><a href="http://olhares.aeiou.pt/utilizadores/detalhes.php?id=19476"><br />
</a><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Ele não disse muita coisa. <br />
Moleque de fim de tarde, chegou calado, malandro. Deitou a cabeça em seu colo e adormeceu.<br />
Não sem antes fazer um arco de anjos voláteis passearem pela neblina.<br />
<br />
Era noite quando o sono retirou-se do aposento. Na varanda duas estrelas brincavam com as corujas.<br />
<br />
Ela segurou suas mãos, sorriu os olhos de mar naqueles olhos de fruta-madura e penduraram um pano florido de chita na janela.<br />
E foi tanto mistério de chuva fina que a primavera nasceu veloz.<br />
<br />
De cílios e sorrisos, varal de noites calmas, nunca mais aquele peito hibernou.</span><br />
<br />
<br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"></div><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">(Jessiely Soares)</span></span><br style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;" /><span style="font-size: small;"><br style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;" /></span><br />
<span style="font-size: small;"><br style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;" /></span><br />
★ <a href="http://olhares.aeiou.pt/utilizadores/detalhes.php?id=19476">Foto de: »»SCALABITANO««</a>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-60522524677401347532008-09-29T15:46:00.000-07:002009-01-12T21:15:04.929-08:00Sobre plantas, rochas, água e inocência.<div class="separator" style="clear: both; font-family: arial; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SOFfqpv-vbI/AAAAAAAAA-w/Yk7pvJdybIc/s1600-h/aventura%21+011.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SOFfqpv-vbI/AAAAAAAAA-w/mXkntEU6Bgo/s400-R/aventura%21+011.jpg" /></a></div><div style="text-align: right;"><span style="color: #993399; font-family: georgia; font-size: 85%;"><br />
</span></div><br />
<br />
<br />
<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">Por um motivo que eu não explico, a gente adora mato, riacho, bicho e orquídea. Adora pisar em chão de barro, parar no meio do caminho para descobrir a curva do riacho, ouvir o borbulhar da fonte, o barulho do córrego.<br />
<br />
Por algum motivo que, juro, não sei explicar, amamos andar devagar e procurar flores pequenininhas e orquídeas... borboletas, rochas, pássaros e árvores.<br />
<br />
Eu não sei explicar, porque é tão doce observar as palmeiras imperiais e os pardais em revoada sobre a copa da castanheira, do lado da nossa janela.<br />
<br />
Eu não sei, mas a minha pequena sabe.<br />
<br />
Me disse, semana passada, numa conversa séria depois do passeio, sentada num banquinho da cozinha, que aquela flor roxa tinha um rostinho lindo e que aquela água fazia um barulho gostoso.<br />
Que o passarinhos voavam assim, assim e assim, e cansavam e pousavam assim, assim, e aquilo era muito bonito!<br />
Que amava o beija-flor e que ele sempre "comia" a "flor" da roseira. Que estava com saudades dos cavalos e das plantas e das rochas.<br />
<br />
E que gostava do Sol, mesmo quando ele estava no Japão e a lua e as estrelas ficavam cuidando do céu.<br />
<br />
Então, ainda não sei explicar...<br />
Mas, graças a inocência da minha filha de três anos, eu agora sei entender.</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia,";"><br />
<br />
(Jessiely Soares)</span></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: right;"><span style="color: #993399; font-family: georgia; font-size: x-small;">*Nós duas. Foto: Mary (Mainha)</span><span style="font-family: Georgia,";"> <br />
</span></div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-61931985463992534392008-08-15T15:54:00.000-07:002009-01-12T21:32:34.287-08:00Piedade<a href="http://pensamientocritico.files.wordpress.com/2007/04/tristeza.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="http://pensamientocritico.files.wordpress.com/2007/04/tristeza.jpg" style="cursor: pointer; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
<span style="font-size: small;"> </span><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Que foi feito daquele velho lençol de poeira que guardava sob nosso pensamento? Hoje vasculhei minh'alma inteira e não o pude encontrar.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> </span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Você varreu meus desatinos?</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Ontem, encerrei meu desejo. Guardei na quina do bar de cerejeira o meu último gole de uísque. Não falarei mais sobre você aos meus desafetos.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Para que? Você deixou a carta do blefe e fugiu com a jogada. Como pôde?</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Agora, estou vaga:semi-nua, semi-deusa, semi-pedra-preciosa e, posso contar ao vento que tua voz é oca, que teu canto é triste, que em teu peito jaz uma flecha envenenada.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Mas você não morre.Não tem coração.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> </span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">E, só por clemência, no dia da partida, não matasse o meu.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">- Por piedade, te deixo a alma - me disse.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Quando atravessou a rua, tudo ecureceu, ficou o teu fel no meu peito.Você roubou a minha íris.</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Como pôde?</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">(Jessiely Soares)</span></div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-30140633970751034022008-08-10T08:15:00.000-07:002009-01-12T21:16:43.801-08:00Episódios verídicos de inverdades.<a href="http://1.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SJ8a0UJ2_QI/AAAAAAAAA5Q/OlT5LRoiP7A/s1600-h/desespero.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5232930778093387010" src="http://1.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SJ8a0UJ2_QI/AAAAAAAAA5Q/OlT5LRoiP7A/s320/desespero.JPG" style="cursor: pointer; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a><br />
<div class="para" style="text-align: justify;"></div><div class="para" style="text-align: justify;"><br />
<div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Dia desses, eu sei, bem sei, você pira. Deixa esse uísque falsificado, esse vinho barato, esse gosto pela boemia e por Nelson.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Dia desses, você deixa seu sotaque e pega um sonho na palma da mão, assim, macio.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Eu sei, Baby. Reconheço que você é lindo e que esse seu cabelo enroladinho me tira do sério. Mas, você há de convir, que suas promessas não têm calibre e confessar logo que eu vou ficar só... no meio de uma poesia.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">E daí? Castigo! Já roubei poesias de outras musas, lembra?</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Alguém, (que terá que ter olhos verdes) ainda sentará na sua cama pra te ouvir, sério, recitar um verso bandido. Depois, vai olhar no teu olho que, sensível, faz pairar uma revolução de fragmentos e melancolias seculares.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Eu não sei como você consegue.</div><div style="text-align: justify;">Ela também não saberá...</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">O fato é que, depois que você deixar esse uísque falsificado, esse vinho barato e esse gosto pela boemia e por Nelson, eu já terei aparecido como moça decidida: Comprado uma vida nova, um novo par de tênis, uns livros científicos e - não, não olhe agora, que estou chorando - sumido na última curva, aquela das tua juras eternamente esquecidas.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Ficarão teu jeito de sorrir e a maciez dos sonhos e, quem sabe, alguma trilha sonora que te assombrará nas noites mais longas e frias da sua jornada.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Como esse meu desespero insone, às 4 da madrugada.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">(Jessiely Soares) </div></div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-79272143461647493742008-08-03T09:44:00.000-07:002009-01-12T21:35:35.156-08:00Sangria - ( Maria Júlia )<a href="http://2.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SJYUNUUs0FI/AAAAAAAAA1U/dMWC0fMk4yw/s1600-h/chapada_cachoeira001.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5230390236263796818" src="http://2.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SJYUNUUs0FI/AAAAAAAAA1U/dMWC0fMk4yw/s320/chapada_cachoeira001.JPG" style="cursor: pointer; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a><br />
<h3 class="smller">*<br />
</h3><div class="para"><div style="text-align: left;">Se me falha o choro</div><div style="text-align: left;">É porque em preces entreguei</div><div style="text-align: left;">Meu amor estranho</div><div style="text-align: left;">Aos luares duplos</div><div style="text-align: left;">Das noites de Abril,</div><br />
<div style="text-align: right;">Se me chega o riso</div><div style="text-align: right;">Emparedado por lembranças</div><div style="text-align: right;">De cachoeiras e redes</div><div style="text-align: right;">Que não terminamos de tecer,</div><div style="text-align: right;">Calo-me, febril,</div><br />
E embalo inconscientemente<br />
Os pecados desprovidos<br />
De perdões que transbordam<br />
- Sangria de lágrimas -<br />
Açudes outrora plácidos,<br />
<br />
<div style="text-align: right;">Sucumbida pela aflição</div><div style="text-align: right;">E a falta de abraço,</div><div style="text-align: right;">Calo-me, e chovo</div><div style="text-align: right;">Pedaços de mim.</div><br />
<br />
(Maria Júlia)<br />
<br />
<br />
*inspirado numa conversa com Jessy e Beto. </div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-15110817625028326072008-06-20T20:36:00.000-07:002009-01-12T21:17:57.624-08:00Antigas Noites Brancas*<a href="http://www.blacklodge.blogger.com.br/bergman3.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="http://www.blacklodge.blogger.com.br/bergman3.jpg" style="cursor: pointer; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
<div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><o:p> </o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">- ... alô...<br />
- Oi... Já viu a lua hoje? Tá linda...<br />
- Hmmm... Tipo, são quase 5 da manhã. Ainda tem lua lá fora?... Você bebeu?<br />
- ...<br />
- Bebeu?<br />
- Não. Li, Dostoiévski.<br />
- hmmm?<br />
- E aprendi toda aquela parada que você falava sobre valer tudo à pena, tudo ser eterno num segundo. E sobre as cores que não morrem quando a noite chega, mesmo quando está chovendo, e sobre as estrelas cadentes e o vinho do porto e os desejos adolescentes e as manhãs de domingo e o incontável, o impagável, o imprevisível e ainda pior, o previsível. E sobre a esperança e o desencontro, a lágrima, o adeus, a saudade, a vida, a infância, a praça que tinha um coreto que você corria dentro e espantava os passarinhos, o deserto, o universo, o mar e o fato de que eu precisava saber beber pra não passar vergonha na volta pra casa e o caso da margarida roubada que eu nunca quis roubar porque ela é uma flor feia e porque roubar é feio – e eu sei, eu sei, que você falou que as flores feias também falam com você – e da decadência espiritual e do passeio noturno pela ponte e sobre Elvis.<br />
Eu o ouvi.<br />
- Tem um barulho de chu...<br />
- Tem.<br />
E eu roubei.<br />
To aqui, no meio da chuva, embaixo da sua janela. E eu roubei a margarida que você queria. Eu ainda a acho feia, mas roubei.<br />
E se você pudesse sair e esperar a lua sair da toca do breu e receber a margarida eu poderia te contar que sonhei com você e que chorei quando Nástienka foi embora, pensei que você poderia ir embora e eu não te perdoaria. E doeu.<br />
- Hmmm<br />
- Você viria?<br />
- Não.<br />
- Não? Mas, mas, a margarida?<br />
- Eu fui embora. Você não me perdoaria.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">A pedra atravessou a janela, a margarida caiu desfolhada e ele atravessou a rua.<br />
Decidiu que amor era bicho macabro, mudou de vida.<br />
Era uma segunda-feira.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">- Droga.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p>E com ele, sobre a ponte, iam só a luz amarela e o sorriso triste, dela.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">(Jessiely Soares)</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><br />
</span> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">* Noites Brancas é uma obra do escritor Fiódor Dostoiévski. O livro que mais aproxima Dostoiévski do romantismo, foi escrito em 1848, antes de sua prisão.<br />
<br />
****</span> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Meu texto está todo baseado nesse conto lindo, lindo, lindo! Não sei se ficou claro. Pra mim, ficou, mas eu tentei passar da melhor forma</span></div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-25890468653282545132008-05-31T06:00:00.001-07:002009-01-12T21:18:59.484-08:00Pacto de amor sem fim.<a href="http://3.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SEFNLvbB1_I/AAAAAAAAAvM/hY_8ouucOYQ/s1600-h/podb6225nw9.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5206527508320737266" src="http://3.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SEFNLvbB1_I/AAAAAAAAAvM/hY_8ouucOYQ/s320/podb6225nw9.jpg" style="cursor: pointer; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a><br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p></o:p>Não se engane, esses olhos verdes nem sempre me refletem e a noite ainda não me revelou. Tenho mistérios guardados a sete chaves, dentro de uma velha garrafa, na minha caixa de sapatos e recados escondida no fundo do armário de cerejeira.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><br />
</o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">E te conto onde me guardo porque não tenho medo de que me descubras. Você não subiria até meu sótão apenas para me ler, não iria tão longe por mim.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><br />
</o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Um dia desses, te narro meus últimos feitos e você vai sorrir. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Pouco me importa, não vim até aqui pra te encontrar nem pra beber do seu uísque. Eu vim porque gosto do seu cabelo assanhado e do teu olhar de menino - E pelo fato de que te pinto da forma que eu quero, e na verdade, bem verdade, eu sempre arranco esse teu cd de jazz e coloco outro. Qualquer outro, mas arranco esse. Também te jogo um brinco, uma tatuagem. Uma camisa florida. Você canta Elvis pra mim e eu danço.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><br />
</o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mas, de tudo, o que mais me fascina, é quando você, rendido, encosta seu pé quente no meu pé gelado, e me tira o vinho das mãos. Me aconchega sutil no canto da cama, da mesa, do sofá.<br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> Me pede pra ser poetisa e te dizer uns versos bem clichês... E eu digo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Então, sinto teu medo palpitar na minha mão e adormeço.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Parto. Retorno.<br />
Por teu cabelo assanhado e por teu olhar de menino.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
No dia em que você crescer, não volto aqui, terá partido toda a graça desse desencontro.</div><div style="text-align: justify;"><o:p></o:p><o:p></o:p> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">(Jessiely Soares)</div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-24109512240058532472008-05-30T04:57:00.000-07:002009-08-31T21:15:58.663-07:00Da noites que morrem.<div style="text-align: justify;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SD_sr_bB1-I/AAAAAAAAAuw/G0_PEOxKysE/s1600-h/5,,.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5206139934766913506" src="http://2.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SD_sr_bB1-I/AAAAAAAAAuw/G0_PEOxKysE/s320/5,,.jpg" style="cursor: pointer; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a></div><div class="para" style="text-align: justify;"><br />
<br />
<br />
Quem poderia acreditar que a noite de fogo, não nasceria?<br />
Lá fora a lua jaz em um aquário e todas as estrelas choram. Apagou-se a luz.<br />
Quem agora, abriga o seresteiro? A chuva cobre sua face, molha o violão <i>*"...O Perfume que roubam de ti, ai..."</i> ele tem o rosto exposto ao sereno, sem saber para onde correr o olhar.<br />
<br />
Acima de si, Sol, dia azul e chuva.<br />
<br />
- Morreu - bradou o bêbado - a luz do seresteiro! A amante do poeta!<br />
<br />
Tomado por um momento de lucidez pavoroso demais para ele, sentiu, dolorosamente, o peso daquela súbita e maldita sobriedade.<br />
<br />
Deixou, então, cair a sua garrafa sob a ponte para depois ir afogar-se junto. Não cabe sobreviver a luz do Sol eterno - não é seu habitat. É filho dos cabarés e do vício. Não se pode alimentar a morte debaixo dos olhos durante o dia. Com tanto azul, ela morre de tédio.<br />
<br />
Morte gosta é da luz amarela dos postes, na rua banhada de luz de luar<br />
E morreu a lua.<br />
Morrerão os seres.<br />
E não se ouvirá mais chorinho, não se saberá mais de estrelas, ninguém mais verá o seresteiro.<br />
<br />
Partiu a noite, bem na noite em que eu estava de partida para os seus braços.<br />
<br />
(Jessiely Soares) </div><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<i>*"...O Perfume que roubam de ti, ai..."</i><br />
(As Rosas não Falam, Cartola)<i><br />
</i>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-28055722246315650262008-05-29T06:13:00.000-07:002009-01-12T21:34:14.195-08:00Reencontro<a href="http://www.jcsites.net/imobiliariafacil/cl_upload/porta%20sala.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="http://www.jcsites.net/imobiliariafacil/cl_upload/porta%20sala.jpg" style="cursor: pointer; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
<br />
<div class="para"><br />
<div style="text-align: justify;">Vicejava o jardim</div><div style="text-align: justify;">Feita de pedra e conhecida por ser mal assombrada, erguia-se imponente a casa da esquina.</div><div style="text-align: justify;">Nove cômodos, sem incluir o oitão. A moradia abrigava grandes janelas em arco donde pendiam velhas cortinas gastas e descoradas.</div><div style="text-align: justify;">Na parede do muro, imperavam samambaias e outras trepadeiras.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Ostentava, debaixo da Figueira, dois bancos iguais de toras, sobre o chão, colorido de folhas secas e forrado de grama baixa, sorriam pequenas flores feias.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">E foi assim, num dia de Sol à meio céu, em que ela se reaproximou da casa. Coração pulava na palma da mão, por não ter moradia no peito.</div><div style="text-align: justify;">Sentiu de novo o cheiro de canela e de madeira. Viu a antiga cor das pitangas, na única pitangueira sobrevivente, e o suave balançar dos lençóis nos varais.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Caminhou em passos firmes por toda a casa, mesmo sem ser convidada a entrar, mas, agora, não havia mais a cristaleira com as fotos da família. Nem a louça inglesa.</div><div style="text-align: justify;">E quem seriam aqueles meninos? Não recordava de tê-los conhecido.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Só um cantinho guardava pequenas memórias. Viu então sua cama, sua penteadeira, seus dois livros de Machado de Assis e o retrato de sua avó, sorrindo um sorriso de xale.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">E por um momento nem parecia que era noite em seu destino, nem parecia que tinha partido sem razão, nem parecia que não tinha deixado saudades.</div><div style="text-align: justify;">Por um momento breve nem parecia que tinha morrido.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">(Jessiely Soares) </div></div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-14682925160900217612008-05-21T17:20:00.000-07:002009-01-12T21:20:55.875-08:00Futuras lembranças - I<a href="http://1.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SDS-Fxx_69I/AAAAAAAAAqU/wHKXeUAlb9A/s1600-h/idosos_depressao1.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5202992475991436242" src="http://1.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SDS-Fxx_69I/AAAAAAAAAqU/wHKXeUAlb9A/s320/idosos_depressao1.jpg" style="cursor: pointer; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;">Um dia, quando os teus anos começarem ser cerceados pela vida, e teus olhos tiverem o brilho do arrebol e o peso de uma existência, teus passos não serão tão firmes e tuas palavras, mais baixas, ditas em um sussurro quase inaudível.</span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> </span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> Teus erros serão mais amenos, tuas distâncias menores, teus cabelos terão a cor da brisa... Aninhada nesses fios, de constante embaraço esvoaçante.</span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> </span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> Os teus sorrisos serão mais largos e um pouco mais abertos, quase bobos. Haja visto que os descendentes estarão sempre fascinando-nos com suas novidades - esses meninos de hoje - coisa que certamente disseram também de nós, em algumas décadas passadas.</span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> </span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> E os teus desejos serão simples.</span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> E as tuas lembranças, páginas em sépia.</span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> </span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> Então, eu sentarei ao teu lado, lá no alto, no chalé da montanha e observarei contigo adiante na aléia o último passeio do girassol, o sorriso matreiro das marias-sem-vergonha, e o nascer da Lua Cheia, por detrás dos eucaliptos.</span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> </span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> E teu olhar terá, ainda mais, o peso da vida, da existência e das muitas luas passadas.</span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> </span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> Mas tua alma, de uma cor verde-água, semi-transparente, terá a idade do amor.</span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> </span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> Estará presa à minha mão, a sua. Mesmo quando a vida vier aparar as arestas dos arredores dessas nossas montanhas, recortadas pela mão de um artista talentoso.</span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> </span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> Será o último selo do álbum do destino, mas minha mão não se desviará da tua.</span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> Nem mesmo nesse momento.</span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> </span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> </span></span><br />
<span style="font-family: "; font-size: 12;"><span style="font-size: 100%;"> (Jessiely Soares)</span> </span><br />
</div><span style="font-family: "; font-size: 12;"> </span>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-51626478635040278492008-05-21T15:57:00.000-07:002009-01-12T21:22:46.669-08:00Futuras lembranças II<div style="text-align: justify;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SDS70hx_68I/AAAAAAAAAqM/oiFbigoxiQM/s1600-h/olharesmos8pl.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5202989980615437250" src="http://4.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SDS70hx_68I/AAAAAAAAAqM/oiFbigoxiQM/s320/olharesmos8pl.jpg" style="cursor: pointer; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p>Dos sonhos nasceram os filhos... Um a um. Dois. Quisera Deus que não fossem gêmeos, quisera. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p>Acostumaram-se cedo, ao rosto estampado do pai entre os lençóis nos finais de semana e aos reclames costumeiros da mãe, pela sandália que ficava no corredor e pela camisa estendida nas costas da cadeira... </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Adormeciam aliciados pelo velho costume do rádio ligado do lado da cama. Que também seriam saudades, da terra amada mas deixada pelo pai, que há tanto havia se acostumado a serras e frio. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Pedaços de vida espalhados pela casa.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">O campo sorria-lhes, as praças, os bancos, as fotografias e os brinquedos. O circo armado com lençóis, as histórias nas noites de chuva, e o beijo deixado na cama antes de caírem nos braços dos sonhos. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">E os poemas.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">No quarto, depois do sono, depois da vida, depois do jantar, depois do curso. Eram acalentados pela voz e pela poesia, como se nada mais lhes preenchessem as artérias. Dessas noites, azuis, restariam fotografias em preto e branco e algumas histórias.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Nas manhãs de carnaval eram, os filhos, coloridos pelos velhos vestidos da mãe, forrados de cetim e pintados de palhacinho e bailarina. </div><div style="text-align: justify;">Nas madrugadas, eram calor sob o lençol, abraço ternos de aconchego e de carinho. Eram pais e filhos. Pelo resto de seus caminhos.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Enquanto o cheiro do café se espalhava pela casa e pela rua, e os pães, assavam num misto de ventura e vida, as manhãs tomavam forma. Os vinhos envelheciam na adega a espera das formaturas, dos aniversários, das angústias e dos netos que nasciam, nasciam, e cresciam cantando hinos à imensidão e às verdades, como gemas raras que se pronunciam no peito.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">E, nas mutáveis manhãs de inverno, a cerração cobria a serra. A vida, não. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">O eterno ainda fumegava nos empoeirados móveis antigos da sala de jantar, no vazio dos corredores e nas velhas histórias, com os netos no colo.</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">(Jessiely Soares)<br />
</div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-12575946842027658332008-05-21T15:36:00.000-07:002009-01-12T21:11:06.378-08:00Futuras lembranças III<a href="http://3.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SDSonRx_67I/AAAAAAAAAqE/LumRisDqSvs/s1600-h/Holanda-Tulipas_jpg.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5202968862261242802" src="http://3.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/SDSonRx_67I/AAAAAAAAAqE/LumRisDqSvs/s320/Holanda-Tulipas_jpg.jpg" style="cursor: pointer; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a><br />
<div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><i>“... Céus de flores vêm descendo...”</i></b></div><div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal"><b><i></i></b></div><div class="MsoNormal"><b><i></i></b></div><div class="MsoNormal"><b><i></i></b></div><div class="MsoNormal"><b><i></i></b></div><div class="MsoNormal"><b><i></i></b></div><div class="MsoNormal"><b><i><o:p></o:p></i></b></div><div class="MsoNormal"><o:p> </o:p></div><div class="MsoNormal"><o:p> </o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">...E então, amor, um dia seremos novamente só nós dois. Não mais as madrugadas enrugadas sob o teto, nem as manhãs coloridas de carnaval... Seremos dois, infinitos, no ponto mais extremo de um cometa.<br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p></o:p>Das figuras mais distantes sob a mesa, quando éramos dois antigos sonhadores, restarão os símbolos, os afagos e as cumplicidades... Coisas que pouco cabe num álbum de retratos, mas que se encaixam com maestria numa luz néon no palco de doloridas saudades. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Seremos astros de conversas familiares e de sorrisos de filhos e compadres.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mas, seremos unicamente depois do último anoitecer da estrela dessa vida.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">E então, sim, seremos só nós dois. Sentados a uma pedra no alto de uma alameda de tulipas, tal qual Amsterdã, enquanto tudo o mais se contorce em brisa, brisa de rio, brisa que canta os últimos cantos gregorianos sem sonhos nem sons.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Nessa hora, enquanto a noite desce e cai, num céu de cem luas, teremos o mundo aos nossos pés. Enquanto lá, em nossa antiga casa, ainda fumega o café e as lembranças de tudo que foi nosso, narrado em lágrimas aos nossos pequenos herdeiros de sonhos...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">- Ah, meus filhos, quando os seus avós eram vivos...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p>(Jessiely Soares)<br />
</o:p></div><div class="MsoNormal"><o:p> </o:p></div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-26885942910472363852008-04-11T16:39:00.000-07:002009-01-12T21:36:21.156-08:00Olhos da Alma<a href="http://3.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/R__3BL81FwI/AAAAAAAAAhI/Pl6pnWisT8Q/s1600-h/chuva-fev04.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5188136895513958146" src="http://3.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/R__3BL81FwI/AAAAAAAAAhI/Pl6pnWisT8Q/s400/chuva-fev04.jpg" style="cursor: pointer; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">Chove.</div><div style="text-align: justify;">O Solo rachado despedaça-se ao contato com as grossas gotas de chuva que fazem da paisagem mórbida um cenário impressionista, bonito de ver.</div><div style="text-align: justify;">As nuvens se formam no alto da serra e escorrem, vagarosamente, eriçando o sertanejo mais jovem e comovendo o mais idoso.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">E quão grato fica o povo sofrido por aquela chuva!</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Os meninos brincam nas calçadas com frascos de xampu e os homens sorridentes tomam pinga. As mulheres pousam calmas à varanda e, ora ralham com os filhos, ora sorriem dos maridos.</div><div style="text-align: justify;">Os mais idosos aninhados em cobertas, deliciam-se com a paisagem, enquanto contam causos da chuva que inundou a cidade no inverno de 1988...</div><div style="text-align: justify;">E naquele momento, todos olham gratos àquela santa precipitação.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Menos Maria. Ela não pode ver a chuva.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Nascida sem recursos, na brenha de mais difícil acesso, cegara ainda bebê.</div><div style="text-align: justify;">Porém entre todos ali, é ela quem mais vê! O cheiro da chuva batendo no solo seco, esturricado, lança no ar o mais doce aroma que se pode desejar. E é nesse momento que ela mira o arco íris.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">O cheiro sagrado da chuva carrega todas as cores do mundo na alma do sertanejo.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">(Jessiely Soares)</div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-81023143554913465762008-04-11T16:30:00.000-07:002009-01-12T21:38:17.517-08:00Migração<a href="http://1.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/R__0-r81FvI/AAAAAAAAAhA/38hFsBCX0nE/s1600-h/BXK30139_vida-na-fazenda800.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5188134653541029618" src="http://1.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/R__0-r81FvI/AAAAAAAAAhA/38hFsBCX0nE/s400/BXK30139_vida-na-fazenda800.jpg" style="cursor: pointer; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a><br />
<div><br />
<div style="text-align: justify;">O dia lá fora era evidentemente claro. Iluminado como as visões que sempre acometiam os seus dias: Esperanças.</div></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Um novo chão a ser desbravado, longe das brenhas cinza do seu Sertão. Fugindo da fome estava agora embrenhado nas terras úmidas e secas do Norte, com todas as certezas voltadas para aquela terra inóspita, sem estrada e sem lei. Havia consigo apenas suas mãos e sua vontade.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Família deixada pra trás no casebre de pau a pique.</div><div style="text-align: justify;">Filhos pequenos. O maior, ainda correra chorando e acenando enquanto pedia para que o painho não demorasse e não esquecesse de trazer na volta uma foto do rio. Queria muito saber como era um rio... Com água dentro.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;">***</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Mãos enrugadas e calejadas. Filhos crescidos, carreira promissora: Médicos.</div><div style="text-align: justify;">Hoje do sofrimento restam apenas marcas nas mãos e na pele, judiadas pelo Sol, pela enxada e pelos insetos. </div><div style="text-align: justify;">Os grandes olhos ainda conservam o brilho de sertanejo, um pouco mais baixos, contudo, agradecidos pela força herdada na terra de seus pais, árida e seca a qual não mais pudera voltar. Ou não quisera.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Agora o vai e vem da velha cadeira de balanço embala o leve cochilo, enquanto o Sol arria no último monte azul avistável. E até lá, todas as terras são suas.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Só uma queixa povoa seus pensamentos: “Porque não ficastes para ver, Maria. Por quê?”</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Enquanto a brisa sussurra um sorriso singelo.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">(Jessiely)</div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-715251182582256824.post-14799121914607497662008-04-11T16:23:00.000-07:002010-08-06T16:46:46.592-07:00Mutação<a href="http://3.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/R__znL81FuI/AAAAAAAAAg4/cQPkiHYDD1I/s1600-h/nordeste1.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5188133150302476002" src="http://3.bp.blogspot.com/_3x0ArdE8RSY/R__znL81FuI/AAAAAAAAAg4/cQPkiHYDD1I/s400/nordeste1.jpg" style="cursor: pointer; float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt;" /></a><br />
<span style="font-size: 85%;"><br />
</span> <br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="font-style: italic; text-align: right;"><span style="font-size: 85%;"><o:p> </o:p></span></div><div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal"><o:p> </o:p></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: 85%;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-style: italic; font-weight: bold; margin-left: 141.6pt; text-align: right; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: 85%;">"... E não há melhor resposta<br />
Que o espetáculo da vida:<br />
Vê-la desfiar seu fio,<br />
Que também se chama vida,<br />
Ver a fábrica que ela mesma,<br />
Teimosamente, se fabrica,<br />
Vê-la brotar como há pouco<br />
Em nova vida explodida;<br />
Mesmo quando é assim pequena<br />
A explosão, como a ocorrida;<br />
Mesmo quando é uma explosão<br />
Como a de há pouco, franzina;<br />
Mesmo quando é a explosão<br />
“De uma vida Severina.”<br />
(Morte e Vida Severina - João Cabral de Melo Neto)</span></div><div style="font-style: italic; font-weight: bold; text-align: right;"></div><div class="MsoNormal" style="font-style: italic; font-weight: bold; text-align: right;"><o:p> </o:p></div><div style="font-style: italic; font-weight: bold; text-align: right;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">E o que brota no chão seco é poeira. Dessa poeira bravia, que assola o mundo de cinza e mancha as folhas grossas da Algaroba. O gado assiste a tudo, imparcial, na divina essência ruminante que transcende o entendimento humano. Seu desespero faminto é mascarado, até o dia em que, de tão magro, nem com o chocalho pode mais. Daí até a queda é questão de dias, horas.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Urubu, esse aproveitador de morte alheia, assiste a tudo feliz. Na verdade, deve ser esse o segredo da criação: a desgraça de uns alimenta a vida de outros. Já vi isso acontecer, em outros feitios.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mas eis que a vida aqui, desfia de fato, seu rumo. Esse rumorejar dolorido, como pisar em caco de vidro, como se deixar entalar com o próprio ar que se respira, de tão ardente que é. De tão doloroso que é. De tantas vidas que traz dos lugares nos quais passa e dos aromas dos quilombos dos quais arrasta os espíritos injuriados atados ao tronco.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">E de fato, segue-se por seguir. Anda-se por andar. Vive-se porque viver é mais forte. Morrer é descansar, simplificar demais. Se a barriga cresce é parido mais um filho pra esta poeira venenosa encalacrar e ver morrer, entre carcaça de gado e espinho de Aveloz.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Só a flor de cacto ainda espera pra brotar, enquanto assiste tranqüila ao uivar do vento em noite de lua, e de dia, padece sob as nuvens que passam ralas na copa azul do céu.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Enquanto a última enxada enferruja calada, escorada numa tapera, num canto. Entre barro seco e besouros.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Debaixo do Sol, com sede e fome, o sertanejo se metamorfoseia pra estar na terra. E da poeira demente, surge à cor da raça de sangue forte e olhos sofridos. A pele não interessa mais, a dor que sangra a carne opõe-se ao sonho de ser único... Por isso são irmãos, sangue engrossado na lida, na fome, na angústia. Vidas marcadas pelas mesmas mortes, dos mesmos filhos. As mesmas chagas.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Dói essa igualdade pela inexpressão. E esse é o batismo pela poeira.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">A dilacerante mutação que sofre o homem para assemelhar à terra. Quem nela vive, não difere-se dela; questão de sobrevivência.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Inútil não acreditar, os filhos do sertão são cinza(s).</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">(Jessiely Soares)</div>Jessiely Soareshttp://www.blogger.com/profile/00623547869737804448noreply@blogger.com0