Da fogueira, saltos de chuveirinhos.
A ironia da brasa que incandeia teu olho pequeno e a minha saia rodada.
Dentro em breve, tudo será apenas sereno, e o que queimará será frio demais para acender outro fogo de artifício qualquer.
A brasa morta não acende a chama do folguedo. Não ilumina o estradão. Resta à lua cantar a noite pra iluminar a quadrilha.
A...
